И вновь, рождённый болью стих,
Порвёт натянутые струны.
Прочитанный для нас двоих,
Он вырвется в толпу с трибуны...
Пройдёт в тиши и оборвётся
Восторженный, безликий шум.
Увы, назад он не вернётся,
Взбунтует, поднимая новый гул...
И лишь одна ты ненавидишь,
Все символы любого моего стиха.
Ты каждый стон за строчкой видишь,
И вновь печальна, вновь тиха...
Ведь для тебя, творение не радость,
А боль, страдание и страх,
Что твой любимый не увидит старость,
Сгорев у чёрта на устах...
И каждый вечер слыша скрежет,
И видя появление всё новых строк,
Ты понимаешь, конец уж неизбежен,
Вот только бы отстрочить срок...