упав за горизонт, закат разбрызгал краски
допитого до дна вина былого дня.
из самых тёплых рук просило тело ласки.
к тебе ли путь мой вёл?
звала ли ты меня?
моя ли в том вина, что этой ночью лунной,
когда внутри меня идёт война стихий,
я вышел на луну в лохматости мейн куна,
мурлыча про себя нежнейшие стихи.
всё чёрное с души я сбросил, словно камень
и, не боясь в ночи с луча сорваться вниз,
я шёл по серебру, ведомый мотыльками
всё дальше от тебя – нелепейший каприз!
но списывать меня в чужие святцы рано.
а если я не прав, прости меня! прости!
так фишка улеглась ребром на дно стакана:
ни ты не позвала,
ни я не смог уйти.
26.07.2012 0:56