***

Белый холст перед ним,
Сердцем думает он одним,
Голова его с утра трещит,
В душе, что то все таки щемит.

Снег или дождь, все еще идет
И дом его уже давно промок
И старуха-смерть за углом все скребет,
Последние пьяные часы в свой совок.

Душа не знает тех стихов
Которые могли быть в прок
Тех не нужных швов,
Сделанных уже в тот в поздний срок.

Он думал о неземной любви
О том счастье и успехе,
в его глупой и незаметной потехе
все оказалось у него в крови,