Почему умирают поэты?
Что им здесь, на Земле не живется?
Может, где-то другая планета?
Там душа насовсем остается.
Все, кто умер, быть может, застрелен,
Завершают свои там творенья.
Каждый бывший землянин потерян,
Найден здесь. В городах вдохновенья.
Дописали последние строчки
Даже те, кто при жизни боялся.
Каждый злобный поэт-одиночка
Возродился. Тут всякий старался.
И такое ведь может случиться,
Что меня туда тоже попросят?
Или просто чуть-чуть отлучиться.
Там, наверно, все белое носят?
Завершу я свои все наброски
И закончу последнею фразой.
Все слова были как отголоски,
Шли, как волны - однообразны.
Ну а здесь-то совсем все иное.
Даже дышится, дышится чище!
И как будто давно мне родное.
Вон, какие у неба ручища.