Отрываюсь от "Листьев травы" Уитмена.
Всё же я на работе.
Единственный посетитель
в этот час перед закрытием
небритый в сером костюме и
кипенно белой рубашке
за третьим столиком.
Опустил голову.
Глаз не видно за ресницами.
Упрямый нос и нежный подбородок.
Пепельница полна.
Сигаретная пачка смята и брошена на стол.
Пальцы грубо играют с чашкой.
Почему кажется что с ним
именно с этим
незнакомым
может быть всё?
От нежного
шелкового
прикасания к щеке
до дикого необузданного
проникновения
в самую суть бытия.
Делаю вдох. Подхожу.
Блокнот и улыбка наготове.
-Ещё кофе, мистер?
Не отвечает.
Меняю безжизненную пепельницу
стараясь не стучать
чтобы он не поднял глаза.