Мне стихи писать охота,
Без стихов я – никуда!
А начну писать – икота,
Просто сущая беда!
Не из области желудка,
Где скопляется еда,
А из памяти-рассудка,
Где мозги, и есть вода
(что-то капает оттуда, чем смотрю я иногда).
Повторить раз, и – довольно,
Но зачем же – сотни раз?
Так и думаешь невольно:
Не поэт, а... папуас!
Тумба-тумба, чумба-юмба…
Хоть скачи вокруг костра!
Что-то там кричит подспудно,
Или доля просто та?
Может, кто помог бы, что ли,
Вдруг да опыт в мире есть?
Ну-ка, кто поближе боле,
Ведь поэтов, нас – не счесть!
Почитаю, и забота
С плеч долой, и счастлив я:
Слаще мне в сто раз икота,
Чем изжога, блин, твоя!
С улыбкой. 26 июля 2012 г.