А мне казалось:
снова поутру
печальный дождик
ляжет у дверей
и слижет
по-щенячьи
слепоту
осенней стылости,
что сумерек серей...
и взглянет с укоризной и тоской
на белые —
от сырости — кусты...
Я трону дождь,
притихший —
и рукой
почувствую
что в нем незримо —
ТЫ.