Петухи поют порою раннею,
Пахнет свежескошенной травой,
И бежит тропинка за окраину,
Где ликует синь над головой,
Где струится поле спелым колосом,
Убегает теплою волной
И звенит, стрекочет нежным голосом,
Что порой зовется тишиной.
А внизу леса, поля безбрежные,
Золотится яр, блестит река,
А над ними крылья белоснежные
Разметали птицы-облака.
Что это за прелесть – воля вольная!
Пропадает зимняя тоска,
Городских окраин монополия,
Произвол квартирного замка.
Только где ж набраться должной прыти нам
И повыползать из душных нор
Навсегда, свободно и решительно
На живой целительный простор.