Набиваю подушки весенним пухом.
Тополиным, а тварей мне жалко божьих.
Алконост, Гамаюн, птица Рух... По слухам
Все они где-то рядом гнездятся тоже.
Как твои поэты – живут на полке,
Как мои окурки - в кофейной банке.
Я забыла спросить, по каким осколкам
Ходишь ты босиком, по каким изнанкам?
Измеряешь время какой кукушкой?
Накукуй мне чего-нибудь, только внятно,
Чтобы жалость во мне свернулась ракушкой,
Чтобы чувство вины под слоями ваты
Убаюкалось. Чтобы не видеть фальши
Даже в радуге. Бог с ней, с небесной аркой.
Накукуй мне в стиле бравурных маршей,
Пусть мне будет «горько», когда не сладко.
Чтобы крылья к месту, птенцы по росту,
А земля держала, держала крепко
Тополиным пухом... по субботам гости...
Раз в году на море... в огороде репка...
А потом отпусти. Было двое в сумме.
Шишел-мышел да вышел, куда не кинусь.
Да, забыла спросить - почему ты умер.
В этом месте прочерк похож на минус.