Не шелушись, как луковица, горько.
В тебе ведь жизней сорок сороков.
Но ты сама сыта вчерашней коркой,
И рада горем быть у дураков.
Их столько же, а может, больше даже,
И кто-то корм берет из грязных рук.
А ты всё это терпишь «не беда же»,
И в новом сердце ладишь новый стук.
Как скоро нам придется быть смелее,
Чтоб где-то продолжаться вне тебя?…
Не надо плакать, ладно? Я не злее,
Чем ты бываешь, горькая судьба.