Анне
Изменилось назначенье дома,
очага не чувствует щека,
догорают строчки, как солома,
на пустых полях черновика.
Сколько б ни глазел в ночные дали,
ни лечился водкой или Григом,
остается от твоей Италии
веточка с засохшим базиликом,
запах моря, трепет парусины,
мятая обертка от конфеты…
Именем Отца и Сына
помяни не нас, а наше лето.