Полтретьего – ночь,
За окном темнота.
Ладно бы ночь,
Но квартира не та.
Не та, та что рядом
Раздетая спит
И словно снарядом
Раскидан прикид.
Мысли туманит светильник – ночник.
Как же закончился дачный пикник?
Память лениво
Рисует ответ:
В нём дивное-диво,
Чего только нет,
Лес… Речка… Луга…
Как сюжеты картин.
Вид костра, шашлыка,
Водки, женщин и вин.
Но, с мыслей сбивает грудь и плечо…
Запах духов и чего – то ещё…
Где я завис?
Не осмыслю пока
Но уже в низ
Заскользила рука…
Вдруг…
Мысль шальная как месть
С перегаром вина:
« Если я где- то здесь,
Где же друг и жена?»
Сразу представил картину-укор…
Понял. Случился большой перебор…
В кошмар окунулся,
Хоть волком завой…
И… Тут вдруг проснулся,
С больной головой!
Штор и постели знакомый узор…
Рядом на стенке знакомый ковёр…
Дома!!!
Всё это – лишь сонный был вздор!
Видно вчера был бо-о-ольшой перебор.