А стоит ли стихи писать,
а надо ли, скорей всего не надо,
но хочется построчно передать,
что мысль и муза шепчут мне, играя.
И по пути обратно и туда,
тетрадка на руках, и ручка наготове,
мотив искрится рифмою опять,
и отчего так ум мой беспокоен?
Болезнь, как климакс, точно подошла,
Сказать через меня чего-то хочет,
И кто-то постарается понять,
И неизменно, кто-то не захочет.
В громадной куче строк и странных рифм,
где каждый нам передаёт стихами,
мешает струйкой маленький родник,
он замутнён, но всё же не смолкает.
Я благодарен, кто ко мне зашёл,
Прошу простить, коли ответно не пришёл,
Вот, может быть, замолкнет муза
и опять, я стану классиков читать.