По своей ли доброй воле,
По наитию ль судьбы,
Бродит ветер в чистом поле,
Шевелит дубов чубы.
Нет отныне и в помине
Той церквушки у холма.
Вязнут ноги в мягкой глине,
И на слом идут дома.
Не приедут больше гости,
Не устроят пир горой.
Кто теперь уж на погосте,
Кто в квартире городской.
Вымирает как-то тихо
Деревенский старый быт.
По Руси гуляет Лихо,
От того душа болит.