Храм Воскресения Христова в Форосе
Марине Цветаевой
Форос ласкал обветренной волной,
Хрустел мне колокольчиком из гальки.
Вечерний луч искрился рыжей хной,
Виньеткой дня в полупрозрачной кальке.
Он убегал лисой за перевал,
Слегка задев кресты над куполами,
Где бог над жизнью тихо горевал,
Спуская ночь нам чёрными орлами.
Упали звёзды сверху в города,
Я устремился всей душой к тебе ли,
Не знаю, но летел на Кара-Даг,
К востоку от Байдарской колыбели.
Да, я летел над берегом к тебе,
Любительнице тайных сердоликов.
Всю ночь мне снились белый Коктебель
И золотые россыпи из бликов.
Ловил ноздрями августа настой,
Увидел боль в лавандовой ламбаде,
Я обгорел на истине простой,
Когда читал при маковых лампадах.
Садился на волну белесый дым,
Порхало время в бабочке цветами.
Я миг назад был вечно молодым,
И вот, седой, с убитыми устами.
Под Старым Крымом вырыт мой покой,
Я подхожу к могиле и забвенью.
Зачем я жил. Писал то я на кой,
Услышав только отзвуки от пенья.
2011. 2012.