***

Когда, устав, Творец садится на перину,
И смотрит в город, чуть уснувший, не дыша,
Из его тела вырывается душа
И забирается в мазки его картины.

Тогда в рисованных домах не гаснет свет,
И даже если он там не был нарисован,
Он пробивается сквозь тьму в ночную зону,
Не освещённую софитами планет;

Тогда на башне бьют куранты волчий час,
И распускаются цветы по этой воле,
Оставив в воздухе дух полотна и соли,
и красок масляных бесчисленный запас...

Так прогорают эти ночи ноября.
Творец спускается с небес в свою рутину,
Не дописав свою последнюю картину.
Не зажигая тёмной ночью фонаря...