Рожденная в мечтах поэта
Воспета дивной красотой.
Она-восьмое чудо света!
И отберет его покой...
Во снах придет и днем-виденьем,
Но прикоснуться к ней нельзя
Бороться с вечным искушеньем
Она поэта обрекла!
Но он нашел однажды выход...
Схватил перо и холст тетрадный
И,сделав облегченный выдох,
Сложил тот образ он желанный.
До самой маленькой детали
В стихах ее он написал.
Его глаза так засияли,
Что,наконец,ее узнал!
И для него она-живая!
Мечту ведь в жизни воссоздал
И,это счастье предвкушая
Он сердце ей свое отдал...
Но в ней оно не будет биться-
Она ведь только лишь мечта
Ну а поэт успел влюбиться
В ее манящие глаза!
Но в ней он страсти не пробудит...
И с сожаленьем понимал
Мечта его совсем загубит
И он о ней стихи порвал!
Схватился за голову с криком:
"Ты-муза-предала меня!
Ты покарила своим ликом,
Лишила сердца навсегда!"
Он с лихорадочною болью
Придумал реквием себе,
Залил его своею кровью,
Оставив память на листе...
Так одиноки все поэты...
Создав себе в стихах мечту,
Пытаются разбить запреты,
Но гибнут в болевом бреду.
Поэтам нужен кто-то рядом
И чья-то теплая рука.
Чтоб вдохновляться нежным взглядом,
Чтоб не раскалывать сердца!