***

За строкой рождая строку
Бежит, куда-то торопясь
Не поспевая будто к сроку
Поэт, в безумца превратясь

Порыв души ему неведом:
Тасует радость и грехи
Приправит их немного бредом
И вот рождаются стихи

Как труд известного Сизифа
И всем казалось хороши:
Есть ритм, банальненькая рифма,
Но нет в них главного - души

Набор пустых, бездумных строчек
Привычных букв и пошлых точек
Стихи мертвы, в них смысл пустует:
Поэт не знает что он умер...