я под прицелом, я под плитою
своих траекторий, своих карт и расчетов
как холоднеют, глядя на крематорий,
так я леденею изнутри от чего-то.
подо мною канатик, подо мной мясорубка
из моря, взрывающего острые скалы.
на меня смотрит крик с полотна Мунка,
и я слышу всех, сорвавшихся ранее.
и у этой дороги нет завершенья,
не будет конца, нет победного края,
но в этой игре я не прошу разрешенья,
я танцую над пропастью и умираю
от гула в висках, от разбитого "прежде",
от бессмысленных игр в соленые брызги,
когда лицемерием кормят надежду-
затухание стало быть ее уже близко.
я сбросил балласт - все старые чувства,
думал, мне будет легче держаться,
но канатик шатает, он дрожит звонким хрустом,
и такая легкость не дает даже шанса.
но новая боль сшивает прежние раны,
распростертые руки сливаются с небом
и шагаешь без права на осечку дыханья,
а в ладонях вино и немного хлеба...