В бору поскрипывают сосны,
к ним ветер клеится, пижон –
он ласки требует, ведь он
устал свистать в лугах покосных.
Покорный общему закону,
в кругу пленительных осин
он хочет спать – и не один! -
и сладко вздрагивают кроны.
А солнце падает на рощи,
не пропуская ни одной,
и рощи уступают проще,
чем девы, вспыхнув глубиной.