Вновь возвращаюсь к своему перу,
к каламу, "клаве", к тропочке у моря.
Волна бежит. Я снова поутру
у чистого песка, и мало горя.
И чувства жгут мою больную кровь,
вновь кислород и капелька озона,
вновь острова и вновь себя готовь,
что рядом сядет серая ворона.
И не беда, что очень беден мир,
ищи, и все-таки найдешь закваску.
Увидишь дерево, а у вороны сыр,
так постепенно вызревает сказка...