За какой такой грех мне сегодня не выпала ты?
За какие рулады я бит чьей-то твёрдой рукою?
Заиграет свирель, заскрипят разводные мосты
в моём бархатном сне, над белёсой прохладной Невою.
За какие слова грязью облит мой белый камзол?
За какие потери я жизнь свою даром калечу?
Вот курьерский подъехал и сразу куда-то ушёл
на какую-то вдруг, неизвестно, но важную встречу.
Только вот не взыщи, может, снова тебя не найду.
Видно, где-то запрятали, след распустили по новой.
Ты услышишь мою в пожелтевших ладонях дуду.
Ты увидишь меня в цепенеющей хвое еловой.
Ты почувствуешь, да... как приподнят мой профиль раба.
Он с прищуром лихим, как у Ленина в Шушенском летом.
Я ору, я кричу... Ты - моя роковая судьба,
слишком поздним дитём под гармошку морскую пропета.