Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
Иосиф Бродский
Осень играет багряными красками,
В небе курлыкают журавли.
И снова сегодня судьба кому-то
Вдаль оторваться от бренной земли.
Взлететь, оторваться, всё бросить, оставить.
Оставить? Но что? И кому? И зачем?
Ведь многим сегодня оставшимся людям
Что смерть, что улыбка, что плач, что вертеп.
Вроде бы верили? Вроде бы мыслили?
Только теперь, через несколько дней
Ветер угаснувшей памяти ветреной
Вроде хороших, вроде приличных людей
Сдует всё. Вроде бы мыслили, вроде любили
И, кажется, очень страдали вы.
Несколько дней, и ничего не останется,
Даже завянут последние ваши цветы.
И нужно ли Вам, чтобы верили,
Мыслили, помнили, каялись?
Или теперь в райских кущах аисты
Песню божественную спели Вам?
Спели — и Вы уж не слышите
Мира бренного, дикого, страшного…
Дождь усталый идёт над крышами.
Жалкие слёзы грешника жалкого.
Не плачь, небо. Не оплакивай.
Плачем своим ты не обрадуешь.
Отпусти — от жизни арапами,
Отпусти, отпусти — почему же ты
не отпускаешь?
Хоть брось — но на волю.
Рая они не просили бы.
Только не надо в темницу сырую,
Там они вволю отмытарствовали…