Душа больна некошеной травой
В глуби немой разросшегося сада.
Еще - землей, лопатой штыковой,
Охрипшею и замершей листвой,
Слепой лозой чужого винограда.
Три года, как безмолвствует крыльцо,
Хранящее в щелях девичьи тайны,
Где руки пахли небом и пыльцой,
Где нежностью цвело мое лицо,
И отражалось в туфельке хрустальной.
Где вспугивал котов окрестных звук
Падения созревшего налива*
В расстеленную августом траву,
И рыжий пес, бессонный страж и друг,
Лизал со щек печаль неторопливо.
* белый налив - сорт яблок