Я прошла по полю, набрала колосьев,
И букет пшеничный опустив в хрусталь,
Грустно так подумала: вот уже и осень…
Лета уходящего бесконечно жаль.
Но букет красивый мною недоволен:
Золото пшеницы спорит с хрусталём.
Отчего же, милый, как-то поневоле,
Торг свой ежегодный мы с тобой ведём?
Увлекаясь, слепо набиваем цену,
Каждый раз зачем-то, всё начав с нуля.
А пора, бесспорно, отыскать замену
Золоту пшеницы? Блеску хрусталя?