Не бывает любви без конца

Не бывает любви без конца. Ничего без конца не бывает... Отпускает ночное кольцо из объятий пустые трамваи, опускается занавес дня, выпуская закат на арену... Отпускают, любя и кляня, набивая прошедшему цену, оставляя упреки и боль, недосказанность кутая ложью...

Только если погибла любовь - им уже ничего не поможет.

Им уже ничего не вернуть, не примерить, не выстрадать даже. Так на кипенно-белом окне оседает со временем сажа, так свеча, что дарила нам свет, остается обугленной спичкой... Так любовь с истечением лет, превращаясь сначала в привычку, исчезает в субботу к утру [или к ночи на среду, быть может], а казалось сначала - "Умру, никого нет на свете дороже", "Как же я без него? Никогда! Это просто не может случиться!"...

Ты проснулся. Сегодня среда. Жизнь по-прежнему бешено мчится. Только слева какой-то сквозняк - неуютно, промозгло и пусто, будто это не сердце, а так - неподвижный серебряный сгусток, утомленный осенним дождем [да и насморком, кстати, в придачу]... Что там в планах? Чуть-чуть подождем - в выходные поехать на дачу, отыскать теплый клетчатый плед, заварить себя чаю с корицей...

Повторялось все тысячи лет, миллионы еще повторится.

Не бывает любви без конца. Все имеет конец и начало. Даже если из под венца и до облачного причала, даже если последний вздох - в унисон, и в глазах слезинки, даже если когда-то Бог их задумал как половинки - ведь не вечно стучать сердцам: будет тише, и глуше, дальше...


Не бывает любви без конца. Просто жизнь обрывается раньше...