А я вот все думаю о том, кто я такой.
Откуда ключик такой заводной
Дребезжит все время...
В том самом месте, где из чувства мести
Детство обычно играет...
Хотя, детства много у нас не бывает...
Или плюнуть на все, да и родиться заново.
Зализать те раны с краями рваными,
Те самые, которые уже почти заросли,
Но так глубоко в кожу мою вросли,
Что там уже не кожа даже,
А просто зАросли.
Зализать стрептоцидной слюной, а то мало ли...
И пойти дальше...
Не оглядываясь назад,
Что бы не видеть то, как виляет твой зад
На задворках тех самых улиц и моей памяти.
Это какое-то жалкое камеди,
Где летят камни в тех, кто не умеет не быть собой.
Кто не особенный, но и не с толпой,
А просто идет своей дорогой...
Говорят за это жизнь снимает дорого.
А иногда и саму жизнь за это снимает...
Не знаю... Не видел... Но думаю так тоже бывает.
июль 2012