Устал июля мёд тягучий
собою соты наполнять,
и туча, призраком могучим,
висит над городом опять.
Она собою недовольна,
она черна и холодна,
но слёз не сдержит. И, невольно,
ворчливый гром допьёт до дна.
А дети рады развлеченью:
по лужам сохнущим скакать,
не помышлять о возвращеньи
домой, где будут их ругать.
И на душе пахнет привольем,
забытой радости привет
залечит сухость дождевою
живой водою. Разве нет?
29.07.2012 22:09
--
Благодарю Прономи!