Тебе ведь не важно, что я отпустила мечту
и что я об этом молчу тыщу двести столетий.
Что время по этой мечте задувает свечу,
по мыслям моим и по мне, и по нашим рассветам ...
Тебе ведь не важно, как падают солнца лучи
в ладони мои (как безумно горя'чи и жгучи
его поцелуи). Как хмурятся черные тучи
в рожденьи упрямой и ветренно-резкой грозы.
Как дождь пишет письма мои на остывшем стекле,
как их вытирает листвой погрустневшего клена.
И как заплетаются тени на серой стене,
а призрачный свет исчезает по каплям. Знакомо,
настойчиво стрелки стирают скупые следы
с дорог и ступеней, порогов, исхоженных мною
к тебе. И на кромке бесцветной воды
(речной, дождевой ли - не важно, но...) кажется воет
твоя тишина... А синоптики снова наврут,
что будет одиннадцать зим после жаркого лета,
и мир мой остынет... а письма мои не дойдут...
А знаешь - не важно! Есть Ты. Значит - c новым рассветом
теплом прикоснется к ресницам небес колдовство.
День вымолит света у черной разбавленной ночи.
И пусть в небесах нам с тобою кто-то жизнь напророчит
(не важно которую) - я... я вернусь на твое рождество.