Где-то играют на фортепиано...
Непринужденно, с оттенком тоски.
Вечер разносит дотлевший, багряный
Выжженый воздух небес городских,
Стынет и жадно впивается в мебель.
Тень, словно вызвана духом Дали,
Вновь появляется. Быль или небыль?
Книги как в выбеленной пыли.
Солнце уходит, а здесь уже полночь.
Утром мне руки свинтят за спиной -
Время стоит... Все это - нарочно,
Только не договариваясь со мной.
Даже сквозняк не касался проемов,
Что говорить до шагов простых?
Даже музыка, видимая объемной,
Перенимает твои черты.