Лакомый кусок – карусель соблазнов,
молит о любви болевой спазм.
Я сыграл в себя, но я был разным,
только замесил кувырки фаз.
Первая мечта – плыть в облаках Неба,
жить, летая вскользь по густым дням.
Говорить с Творцом и болтать с дедом,
разве это зря, разве в том срам!?!
Ломаная песня пробоин, ломок.
Мне бы рассказать, о кривых ритмах…
Стойте, переждать здесь никак столько.
Знайте, взял на вздох, вырван такт на выдох.
Летняя жара мне всегда отрадна,
зиму не терпел – мертвичины рай.
В одиночке я, разглядев цвет праны,
шатко принимал новых слёз край.
Слушал разных слов пустоту и толщи,
шрамы наносил, украшал дно –
если и молился, то не стал проще,
начинал по-доброму, завершал зло.
Плел удавку тьме – путал кровь с хной,
жаль навета вглубь, но не жаль дым.
Никого нигде ничему виной
ты не принимай – этот трон стыл.
Миг бы пережить, как всю жизнь в точку,
радости и горчь замешать с ядом -
звездные поля с бледной оторочкой,
тишина Элизия и в траве наяды.
Эти дневники – просто тень живущих,
пьющих мой раствор из немой лепты,
путь того, кто знал, как друзья – по-сучьи,
путь того, кто шёл там, где не мечтала ты.
28 июля 2012