Июньской ранью, на восходе солнца,
Мать умерла у сына на руках.
И луч застыл на маленьком оконце,
Слеза - в её приветливых глазах...
О, мама, мама, что же ты наделала?
Ты ушла, и слов не пророня.
Кто же будет, так и не поведала,
В путь-дорогу провожать меня?
Кто же будет из поездки дальней
У крыльца родного поджидать?
Кто же будет развесенней ранью
«Господи, прости его» шептать?
Кто посмотрит самым нежным взглядом?
Кто ладони кудри приберет?
Кто струну гитарную наладит?
Песню, кто о сыне пропоёт?
Мама, сына ты прости, родимая.
Может, поздно я прошу тебя...
Ты была никем незаменимая
И теперь навек - печаль моя...
1990 г.