. . .
Восток неближний и недальний
приснился мне, моя звезда.
И по нему я брел, печальный,
зачем, не зная, и куда...
То надо мной сгущались тучи,
то становилось вдруг светло,
то снег летел в лицо колючий,
то солнце грудь и плечи жгло.
То всюду громыхали войны,
сжигая Землю до краев.
То снова было все спокойно,
когда смолкал оркестр боев.
И так я шел. Один, как пахарь.
Не зная, что иду во сне...
И белым облаком рубаха
от ветра дыбилась на мне...