День тает, словно звук лучистой бездны,
в анналах каталогов глянец спит…
И это – всё. Нам не были полезны,
седые волны, ждущие гранит.
Возносит Блонди кубок пренатальный,
Олимпия сверх меры прожита,
и каждый вздох шарманки маргинальной,
желает, чтобы жизнь была полна,
приветов и застольных подношений,
и, может быть, Голгофского тепла,
в том Царстве, что взыскует отрешений –
и пепел в сердце, выжженом дотла.
Но это всё – прелюдия контральто,
что строит терцию с беззубой тишиной,
и лишь на фото манит Эсмеральда,
она уходит. Боль идёт за мной.
Иллюстрация: Svitlana Akhalaya