Один знакомый домовой
Однажды из угла
Общался жестами со мной...
А может и метла.
Поведал, глядя на торшер,
Что видит как бы дуб
Из домовых особых сфер
И поерошил чуб.
А я из сферы бытия
Не домовых, а нас
Не вижу как бы ничего
Уже который час.
Торшер без лампы не сосёт
Из стенки электрон
И света миру не даёт.
Засох, должно быть, он?
Свистел чубатый домовой,
Как форточный сквозняк.
Он стал на час немного мной,
А я вот им – никак.
Я поерошил чуб ему
И понял, что не спал,
И спичкой гнал подальше тьму,
А вышло... Свет пропал!
Увы, не чуб, а ветошь я
Ерошил на метле
И шнур, а вовсе не змея
По полу, не земле,
В торшерный корень из стены
Змеился весь в пыли.
Торшер не спал, но видел сны,
Что вырос из земли...
Вдруг слышу голос: "Я не снюсь!
И хватит чушь нести!"
Должно быть, просто я ленюсь
Квартиру подмести.