ВЕЧЕРНЯЯ БАЛЛАДА
Уходит время, приходит слово,
а ты не веришь – обманет слова,
как будто просишь опять прощенья
за это странное возвращенье,
уже осенний туман дымится,
но ты не можешь не возвратиться…
Не надо спорить о человеке:
глаза устали, опали веки,
он ждёт приюта, он ждёт покоя,
а ты даруешь ему другое –
одну надежду не исцеленье –
послевоенное поколенье…
Притихли в окнах огни под вечер,
выходит слово тебе навстречу,
о человеке живое слово,
оно привычно, оно не ново,
его вокзалы сквозь ночь кричали
и выговаривали причалы…
И это слово о человеке
тебе напомнит цветочный лепет,
оно наполнит тебя слезами
неисполнимых твоих желаний,
оно сверкнёт, как звезда ночная,
своей прозрачностью увлекая…
Прошу я, слышишь, не надо больше
нам возвращаться на эту площадь
свиданий наших и поцелуев –
для одиночества найди другую,
тогда помчатся иные сроки,
больные слишком возникнут строки…
Мне нынче нравятся переулки,
почти не веришь своей разлуке
среди детишек, среди салазок,
как будто детством опять обласкан,
приятель будто обнял за плечи,
и мне бродяжничать стало легче…
Я понимаю, что очень трудно
сегодня другу придти оттуда,
где мир заполнен снеговиками,
где фантазёры играют с нами,
они сумеют придумать счастье
хотя б на вечер, хотя б на часик…
Уходит время, идёт впустую…
и ты всё медлишь, ты всё тоскуешь…
а нужно просто придти однажды
в тот домик тихий, уют бумажный,
и вдруг поверить, что очень скоро
к тебе вернётся простое слово…
1967 г.
На снимке:Дмитрий Мусаткин, млоизвестный поэт и бард, примерно 1986 г.