Сейчас я как художник,
Поэт и музыкант
И жду тебя, как донну
Мог ждать испанский гранд.
Сказал во мне художник:
«Какой изящный вкус!
Премило всё обставил,
Я, брат, тобой горжусь.
Подвинь с цветами вазу
И расчеши усы.
О, Боже, как же будете
Вы с нею хороши»!
Поэт – как все поэты.
Он в прозе – сущий ноль.
Опять блеснул стихами:
«Иначе, брат, уволь.
Она такая…ух ты!
А ножки…просто ах!
Фигурка…ого–го у ней!
Вот в общих, брат, чертах.
Ты это…не робей, значит,
А сразу – так и так:
Моя, мадам, любовь для вас,
Надеюсь, не пустяк.
На вас, мол, я рехнулся,
Мол, мочи больше нет», -
Вот так, слегка с апломбом
Во мне сказал поэт.
А музыкант – бравурно,
Предчувствуя фурор,
Сыграл во мне похожее
На «ля–бемоль–мажор».
И вот – аккорд последний…
И вдруг он – пузырьком,
Недозвучавши, лопнул
Под шпилькой – каблуком.
Знакомый стук на лестнице,
В кровь – жаркая волна
И троица вся хором
Во мне кричит: «Она!».
Распахиваю двери,
Шутливый реверанс:
«Мадам, лишь вам по силам
Душевный мой пасьянс!».
Ты округлила глазки:
«Ничё себе картина…
А ну, дыхни сейчас же!
Да ты же пьян, скотина!».
03.10.00