ты мне снишься,
прижимаешь к земле,
говоришь "слушай,я так соскучился по тебе"
кормишь меня вишней и земляникой,
просто потому что мне хочется.
улыбаешься на фоне солнца,
и мне кажется, что ты просто луч.
мой солнечный удар,
длящийся слишком долго.
а тут,
наяву,
мы косимся друг на друга вражески,
будто вот-вот случится бой.
и меня обнимают чужие руки,
и ночью целуют нежно
мальчики с пустотой.
и эти поцелуи в шею,
в макушку,
в губы,
такими чужими губами,
случайными губами,
ненужными.
а я как пёс,
оставшийся без хозяина,
без шансов найти те самые ладони,
даже хоть чуть похожие на них.
наедине с памятью
ходить по знакомым улицам
и рассказывать ей:
вот тут мы целовались в первый раз,
вот здесь прошлой зимой,
здесь мы падали и смеялись,
на той лавочке проскорбили ушедших,
вот любимый двор,
который пропах даже мыслями о нас двоих.
память идет рядом,
улыбается тобой,
кажется, ехидно посмеивается иногда,
а я думаю, что было бы здорово
стать маньяком,
изрубцевать её на лоскуты
и оставить
во всех
этих
местах.
чтобы будто и не было
никаких "мы"
только "я" и "ты"
_совершенно_ чужой ты.