Один известнейший поэт
Не стал писать под старость лет.
Забыл носить блокнот в кармане.
И развалился на диване,
Опух и брюхо отрастил.
Когда его я навестил,
Его спросил я: « Что случилось?
Уж не беда ли приключилась,
Что нет и времени творить?
Об этом надо говорить,
А не молчать себе, как рыба.
Ведь ты Титан, ведь ты же - Глыба!
Мы - пыль в сравнение с тобой!
А ты дарован нам судьбой!
Твои творения шедевры!
Кончай мотать собратьям нервы,
И продолжай опять творить!»,-
Сказав, я вышел покурить.
А тот поэт, маститый лирик,
Украдкой вытащил фунфырик
И втихомолку раздавил.
Я сразу запах уловил,
Который комнату наполнил.
И лишь тогда я только понял,
Что перестал поэт творить
Из-за того, что начал пить.
* * * * * * * * * * * * * * * *
Как много пламенных поэтов
Свело в могилу пойло это!