Сегодня заглянула в книжный шкаф.
Там Солженицына стоят творения.
Но вновь не потянулась к ним рука.
Прочесть их нету силы, нету времени.
И золотых тиснений коленкор
Проеден молью, весь покрылся пылею.
Я в этой пыли чувствую укор -
Он лагерную сказку сделал былью.
Жил комфортабельно: блины, вино.
О лагерях уж не мечтал давно.
Поев котлет, глазел в бинокль в окно.
А по субботам - баня, домино.
Он старенький, старинный был совсем.
Но мозг его не вздулся, не осел.