Говорят, исходит род от рода,
Эх, ну если знать бы наперед, -
Вдруг чужого жуткого урода
Лоно твое миру принесет.
Он пойдет, и будет жечь и резать,
И тогда взмолится соль земли,
Что, вот, не смогла вот эту нежить
Извести за малые рубли.
Вот любовь - чудесный белый призрак,
Мы к нему, как мотыльки, летим,
А инстинкт ведет, горит на тризнах,
И восстанет вновь, непобедим.