Мода себя предает,а как иначе,
Оторопевшие от действительных красок,
Наденет на ваши честные лица гору,без сдачи,
Причудливых звериных масок.
Псы за автомобилем,
Когда эта тачка остановиться,
Что в вас окажется настоящего?
Не осилите себя поднять,удивиться,
Вчерашней слепости,станете дальше бежать,
За очередной иномаркой цветистой,ящерами
Нелепыми.
Не создаете- цитируете.
Бросаете недоеденным,
А сами вы хоть раз приготовили,
одну мысль достойную?
Хотя бы что то построили,или только бравируете?
И претендуете,на троны первопрестольные?
Вам двадцать?может быть тридцать?
И поздно учиться,думать и совершать?
Или вы и вовсе моложе?
За вас некому вашу жизнь решать,
Математики стоят дорого.
А вы,с вашей убийственной крутизной?
Стоите ли дороже?