Твой сон не слеп. Он вещ,
он – суть вещей,
происходящих меж летучих тварей.
Он изначален, дорог – антикварен, как тайное присутствие мощей в храмовных закутках души моей…
У каменно-молельного сосуда им часто причащается иуда…
Ему потребны ладан и елей.
Я не боюсь.
Я снюсь из ночи в ночь.
Так жертвенница жадно отдается, так губы иссушённого колодца разверсты в небо – жажду превозмочь.
Я даже привлекаю, как иссоп всей пряностью, пьянящей насекомых, манит к себе сильней любой истомы…
так власть тревожит царственных особ…
и особей.
В саваннах и дворцах… инстинкты и интриги вперемежку…
На шкуре мерея, шелков мережка – искусны руки мудрого Творца.
И ты Творец случившейся мечты – твоей любви – увы... не нашей дочки…
и как в бреду зачатой главной строчки, где въявь слагались буквы «яплюсты»
Твой сон нелеп. Он – вещь.
Но суть – вещей
глубоких снов и беспробудных истин,
что мглисты в нас, таких святых и чистых…
что кажется - и жизнь живём вотще…