У него были губы сжаты,
взгляд пронзал потолок стрелою,
он как будто одет был в латы
или чьей-то укрыт полою.
Лишь дыхание тела скрипки,
только струны златым звучаньем,
только пальцы белы и гибки –
крыльев бабочки трепетаньем.
Для себя он играл как будто…
Сердце замерло… взлёт – мгновенье…
Слишком много одной минуты,
изменилось души стремленье.
Вместе с музыкой – в то пространство,
где не ищешь земных деяний,
где вибрато воздушных странствий
прочь уносит слезу терзаний.
Где восторг долгой-долгой лигой
умножает истоки счастья.
Где ни вечности нет, ни мига,
где дыхание нот у власти.
И тональность оттенков чувства
как стихия в ряду гармоний.
И даяньем его искусство
без парада и церемоний.
Только пальцы белы и гибки.
Только руки – души продленье.
Только звуками тело скрипки.
Только музыкой вдохновенье…
3 августа 2012