Художник одинокий
В расход пускал холсты.
В расход пустил и Музу,
Лишь Ей дарил цветы.
Он взял свою палитру,
Но вместо масла - кровь.
По горло сыт любовью,
Тоска вернулась вновь.
Она была прекрасна,
Он для Неё писал.
Живя лишь только Музой
Как личность угасал.
Устав быть человеком,
Хотел художник стать
Мольбертом или кистью,
Чтоб Ей себя отдать.
А что же муза? Шлюха.
Другому отдалась.
Погоревал художник
И кончил эту мразь.
Морали нет особой,
Но дорожи любовью,
Ведь кто-то пишет маслом,
А кто-то пишет кровью.