***

                Стихи как иголки,
                Как боль и томление,
                Как други и опиум
                Неиспитой любви.
                И строки потоками
                Моего вдохновения
                Ложатся неровно
                От нервной руки.
                Булгаков,бедняга,
                Корпел над романами –
                Оценят потомки?
                Отвергнут? Поймут?
                Рэй Брэдбери умер –
                Не до конца оцененный,
                И кто-то заплакал,
                У нас ханжество чтут.
                Меня поймут Хайям и Миша Лермонтов.
                Далекие, но близкие друзья.
                Возьму я томик с полки и наполненая               
                Подумаю о том, как мы живем.