Мы ошибаемся порой
В оценке жизни скоротечной...
В ней разум наш, неистово - живой,
Является причиной огорчений
И искажений в жизни этой,
Где смысла нет, но лишь работа,
Когда отковывают как из стали
Остов души - немеркнущий клинок....
Так между строк прочесть могли бы
Как мы несчастливы и лживы:
И даже в зеркало, порою, смотрим
Умильнейше на облик свой,
Что лишь мгновеньями наполнен
Открытой радостью и чуткой силой...
Актеры в жизни, среди близких-
Играем им отрывки из спектаклей,
Увы, никак понять не в силах
В чем содержанье сути жизни
Как нам, неграмотным и глупым
В театре жизни -
этой сцене:
просто жить,
Пусть ошибаясь, спотыкаясь...
Даря себя другим
Как сделать раем жизнь свою,
И размести сомнений дым
Чуть приглушив, развеять стон,
Что рвется к сердцу
из глубин земли.