На холодном ветру
В синеву вознеслись купола.
Колокольни пусты
И открыты земному простору.
Ветер гладит кору
И качает кусты,
И метёт всякий хлам
По косогору.
Как же им одиноко –
Тем отчаянным птицам,
Что парят над погостом,
В вышине облаков
В небе чистом, глубоком,
Цвета старого ситца.
В нём всё чисто и просто –
Без желаний, без слов…
На холодном ветру,
Обжигающе-стылом,
Как остаться собой,
Как себя сохранить?
Прилепиться к добру,
Зло избыть – всё, что было –
И, не споря с судьбой,
Время не торопить.
Те, кто были до нас,
Кто лежат под крестами –
Чем дышали они?
Где оставили след?
Сколько трепетных глаз
Полыхали мечтами!
Но прошли эти дни,
И ответа всё нет.
Было небо так чисто,
Было столько свободы,
Были вечными звёзды,
Было всё впереди.
Вихрем сорваны листья,
Жизнью сорваны годы…
Ничего не вернётся –
Понапрасну не жди.
На холодном ветру –
Листья жёсткие, словно жесть.
Если умру –
То желательно здесь…
Благоговение храмов,
Истовый в пояс поклон.
Старый кладбищенский мрамор,
Эхо минувших имён…
Это история сетует!
На понимание этого
Я обречён.