Туда не летают ракеты,
На картах маршрут не проложен,
Но время придет. И билеты
Нам вручат и жизнь подытожат.
Листая страницы журналов небесных,
Господь контролирует наши поступки:
Кому-то пора что-то нужное сделать,
Кому-то пора оформляться на небо.
Потом Он перо опускает в чернила,
Обводит фамилии тех, чей «срок» завтра,
Журналы «отправленных» ставит на полку –
Им скоро быть дома, их встретят у входа.
Возможно, устал Он от этой работы,
Но кто-то ведь должен держать равновесье.
Кому же еще, как не мудрому Богу,
Справляться с такой непомерной задачей.