"От смерти нет в саду заветных трав"
(АПТЕКАРЬ В.Орлов)
Отведи меня, улица, на заглохший пустырь. Там на травы невхожие, как стена в монастырь, -
жёлто-жухлые, вялые, под снега обречённые, - упаду я усталая, октябрём удручённая.
Волновалась вопросами под цветущими вишнями: прихожанка? послушница? непутёвая? лишняя?
А назад-то как хочется! Да, боюсь, не назад. И во снах всё бормочется про невиданный сад.
Льют там травы нетленные ту же самую песнь? Мой пустырь, друг смиренный мой,
может, сад этот есть?